На бегу - Любовь Деточкина

***

Ты всегда с тобой, то, что можно отпустить, не является частью тебя.

Этот эволюционирующий запах вчерашнего мусорного ведра. Еще не смрад, но уже отчетливые нотки гниения и кислоты бьют в нос. И ты идешь с этим ароматом, завернутым в пакет, по лестничной клетке, и тебе безумно стыдно. Перед кем? Почему? Стыдно, что у тебя есть отходы? Что они имеют свойство разлагаться и выделять дурной запах? Но ты прячешь пакет за спину и говоришь в открывшуюся дверь лифта: «Едьте, я на следующем». «На каком следующем?» – приходит запоздалая мысль. Но ты снова один со своим пакетом мусора. И кажется, что в нем сработал катализатор, и запах становится зловоннее каждую секунду. Вот приходит лифт, на этот раз пустой. Ты едешь в нем, стараясь не дышать, но от этого еще хуже. Двери открываются, и на тебя кидается тявкающая собачка соседки. Тебе уже не стыдно. Стыд переходит в гнев. Выскочив на улицу, ты делаешь глубокий глоток воздуха и только потом понимаешь, что запах все еще с тобой. Быстрым шагом направляешься к мусорным бакам. Бросок! Свобода! Казалось бы, просто выкинул мусор, но это прекрасное мгновение избавления от чего-то омерзительного отзывается радостным наслаждением во всем твоем существе.

Любовь подкрадывается незаметно, и когда ты совсем не ждешь, наносит неотвратимый, смертельный удар. Пелена эйфории затмевает твои глаза, но робкие мысли пробиваются сквозь нее. Резкие удары током пронизывают твой позвоночник, словно невидимый доктор пытается реанимировать тебя. Ты говоришь себе: «Нет, я не мог влюбиться, только не в нее», но сама эта мысль выдает всю тяжесть сложившейся ситуации. Умирающая часть тебя бьется в агонии и кричит: «Нет, нет, это лишь глупые мысли, тут не могло возникнуть ни каких чувств! Все пройдет, как дурной сон». И чем громче этот голос, тем меньше мы доверяем ему. Голос стихает, признавая очевидное – ты влюблен. В этот миг прежний ты умирает. Ловушка захлопывается и навсегда разделяет твою жизнь на «до» и «после».

Любовь не промахивается, не ждет удобного времени и не дает шанса на отступление. Она шарахает тебя из всех орудий и ласково смотрит на замирания твоего сердца, на метания и попытки контролировать свои действия. Она смеется тебе в лицо, когда ты пытаешься не замечать, что поражен в самое сердце. Наивная вера в то, что мы управляем своими мыслями, чувствами и своей жизнью, терпит крах перед самой мощной, изначальной, сотворяющей всё силой – Любовью.

Жизнь, как лето. Вроде бы только первые теплые деньки, и ты уверен, что впереди еще вечность блаженства, и ты все успеешь. Поплавать в море. Поваляться на пляже. Прочитать десяток захватывающих книг. Погулять с любимой теплой ночью, вдыхая запах пыльной листвы под темно-синим небом, усыпанным мечтами. Утренние лучи жгучего солнца еще много раз обожгут твои пятки, заставляя проснуться навстречу новому дню. Но через легкий озноб ты замечаешь, что идешь по осеннему парку, и опавшие листья шуршат под ногами. Но ты говоришь себе, это какой-то неправильный парк. Лето же только началось, и ему еще длиться и длиться, и десяток желтых деревьев не переубедят тебя. На следующее утро ты просыпаешься с окоченевшими ногами, потому что не закрыл окно. А разыгравшаяся буря ледяными каплями бьет тебя в лицо, лишь только ты подошел к нему. Но и ей не удается отрезвить тебя. Ты думаешь, что это циклон, так неудачно лишающий теплого лета. Ты носишь эту веру в себе под теплой осенней курткой и вязаным беретом. Ты идешь по серой холодной улице, лишенной всех красок, и строишь планы на равномерный загар под подборку музыки, которую ты еще не слушал, оставляя для похода на пляж. На твои плечи опускаются белые пушистые снежинки. Ты небрежно смахиваешь их и продолжаешь строить планы на середину лета, от грандиозных намерений на август начинает кружиться голова. Ты глотаешь холодный воздух и задыхаешься еще больше, оседая на запорошенный снегом тротуар, ноги наливаются тяжестью, и ты уже не в силах подняться. Оглядываешься по сторонам и понимаешь, что это конец. Все промелькнуло, как летняя ночь, потому что на самом деле жизнь короче лета.